Cuento en construcción
Invéntale un final a este cuento que ha sido escrito hasta el momento entre nuestros usuarios “La Telaraña Digital”, Javier Cornejo, Elvira Zamora, Ernesto, Tania Espinoza y la edición del Comité editorial de Cuento Colectivo. Una vez sepamos el final de esta historia le inventaremos títulos.
Un día de viento fue a dejar unas rosas al pie de un árbol sobre el que se había encaramado la muerte. Todos los días dejaba las mismas flores, porque todos los días veía que el esqueleto no bajaba. Quizás, al ver las flores la muerte caería en cuenta que debía bajar o simplemente desaparecer, pero no ocurría ninguna de las dos situaciones.
Ella embelesada sobre el árbol miraba al mundo, reía de forma socarrona… hasta que aquel joven volvió con su ramo entre las manos. Sin embargo, esta vez su actuar sería distinto, hoy en cambio enfrentaría a la muerte. Entonces la muerte lanzó un racimo de flores desde el árbol, racimo rojo similar a la sangre más oscura.
El joven recogió el racimo y en un instante, cuervos se amontonaron alrededor del árbol. Después un gorgoteo, un estertor, una sombra. El hondo crepitar desnudo de la muerte se tonó hacia él, y con voz sepulcral le dijo: audaz mozuelo, osas tomar mis flores, las flores que día a día me entregas a mí, la única, la enorme parca.
El muchacho preso del terror quiso huir, después de todo era la primera vez que la muerte le hablaba, pero se armó de valor y repuso: “Me cansé de holocaustos inútiles, cada día he traído las mismas flores y no puedo hacer que bajes, por lo que decidí tomar éstas del último ramo y marchar”.
La muerte confundida, pues no sabía el propósito de las flores le preguntó “¿Para qué quieres que baje?”, “Para que me lleves contigo”, dijo el muchacho, “porque…”